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Cuan dura es la vida de aquellos que luchan por cambiar su cuerpo. Y más dura
aún aquella de los hombres que, sin saber realmente lo que nos aguarda, andamos
como zombies hacia la metrosexualidad. Yo, que me encuentro en ambos grupos, veo
a diario cómo me esfuerzo en el gimnasio sin resultados a corto plazo.
Y es que después de casi cuatro años y medio en el gimnasio dándole que te pego
a las pesas, sólo he engordado hasta la fecha de hoy, seis kilos. Sí, sólo seis.
Y, ¿que le hacemos? Pues nada, seguir yendo para, por lo menos no perder lo que
llevo ganado, alegrarme la vista un rato y mantenerme en forma, con la esperanza
de que algún día venza a los genes y los músculos empiecen a aflorar por mi
cuerpo. También voy porque me gusta. La verdad es que no tiene mucha gracia ir a
hacer fitness, pero me gusta.
Bueno, pues esta mañana, llegué al gimnasio, me cambié en los vestuarios, fui
corriendo a pillar con la toalla el primer aparato que me tocaba hacer, y fui a
pesarme. Subo los dos pies y los numeritos empiezan a salir (es digital). 66.4,
66.5 y 66.6. ¡¡¡Se paró en 66.6 kilos!!! ¿Sería esa una señal del Príncipe de la
Oscuridad, del mismísimo Satán? A mí, que más bien no soy supersticioso, lo
único que me hizo fue gracia.
Pero quien sí fue casi como Lucifer fue el endocrino de la Seguridad Social al
que fui para que me mandara una dieta o algo para engordar un poquito. Por
cierto, mido 1'77. Pues el tío se rio de mí en la cara. Vamos por pocas lo
mato... Lo único que supo decirme fue que no luchara contra la genética y que
probablemente jamás llegara a ser obeso. Y claro, ya mi madre aprovechó el tirón
para tirarme por tierra toda la idea de engordar un poquito. En fin, ¿qué le
hacemos? Ahí seguiré peleándome con las pesas a diario, a ver si de aquí al
verano hemos llegado a los 70, por lo menos.
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